Criatura,tan corta de edad
y con tanta pena en tu carita menuda.
Tan pequeña,tan enclenque
extiendes tu manita huesuda
en espera de que se apiaden de ti
y las monedas caigan.
Pero la gente no ve,no miran
pasan raudos,perdidos en su estres.
Para ellos eres un adorno más de la fachada.
Como van a ver entonces los moretones
tras tu ropa hecha jirones
como se daran cuenta entonces
del dolor de tu alma herida.
Nada les importa saber niña enclenque
los golpes que te arreará tu papa
cuando el ron vuelva a caer en su boca
cuando la botella llegue a su fin
y tras desabrocharse la bragueta
y saciarse en ti,sea el hambre
el que invada su persona.
Como te pegará entonces pequeña
como te calumniara
por gastarte unas monedas
que nunca tocaron tu palma
y de nuevo desearas morirte
mientras tu cuerpo sangra.
Pobre niña enclenque
esos sollozos que se escuchan
no prodecen de ella,no...es su alma herida quien
derrama las lágrimas.
